第196章 傻柱回来了
秦淮茹那些烂事，周瑾从头到尾都不知道。
没人跟他提，他也没心思打听。
1988年，他四十四岁。
这几年来，瑾航的船下了二十艘，远洋航线铺到地中海；
瑾芯的光刻机啃下九道难关，良率追上了国际主流五年前的水平；
深圳盐田港一期开港那天，他站在码头上，看著瑾雨旗第一次在自家港口升起。
他还投了重庆、西安、武汉、成都。
长江上游的货柜码头，关中平原的电子代工厂，九省通衢的汽车零部件基地，天府之国的食品加工园。
四座城市，六个工业园，八万多个工作岗位。
汉斯退休前问过他：周生，您这辈子还想做什么？
周瑾想了很久。
“再干二十年。”他说，“把周衍扶上马，送一程。”
汉斯回德国那天，周瑾去机场送他。
七十岁的老工程师握著他的手，说了句德语。
翻译没翻，周瑾也没问。
他猜是“后会有期”。
现在周衍十九岁，港大经济系大二年级。
暑假在瑾驰汽车实习，从生產线跟单做起，没人知道他是老板的儿子。
周既明和周未晞念高中，龙凤胎，一个想读法律，一个想学財会。
何大清早就不管店里的事了。
老头七十多了，腿脚还利索，就是记性差了。
去年带陈姨去桂林，爬到半山腰忽然想不起酒店名字，在凉亭坐了一个钟头，最后还是陈姨去前台查的订单。
周瑾给他请了保姆，配了司机，由著他满世界跑。
老头每回旅游回来，都要把照片洗出来，挨个发给孩子们。
周既明说外公发的照片十张有九张糊的，周未晞说糊了才好，糊了显年轻。
何大清听了，得意得很。
刘光福那边，在得知他爹的下场后，就想明白了。
爹没了，妈跟著大哥，大哥靠不住，四九城回不去，索性在插队的地方扎了根。
他娶了村里姑娘，生了两个娃，分了三亩坡地，种玉米和土豆。
日子虽然清贫，但是却让人感到踏实。
1989年夏，周瑾接到一通电话。
北大荒那边来的，说何雨柱服刑二十一年，因表现良好获减刑，將於本月中旬提前释放。
周瑾放下电话，在窗前站了很久。
何雨水端茶进来，看见他的背影，没出声。
“……什么事？”她轻声问。
“北大荒那边的电话，说你哥表现好，提前释放，估计这个月底就能回来。”。
何雨水把茶放在桌上，没有立刻说话。
二十一年了。
她最后一次见傻柱，是1964年，傻柱在火车站將要被送到北大荒的那天。
“我让人安排一下。”周瑾转过身，“房子、工作、户口，都得办。”
何雨水看著他。
“你不怪他了？”
周瑾沉默了一会儿。
“怪。”他说，“早年间是真恨。恨他当年对你起过心思，恨他不知好歹，恨他——”
他没说完。
“但二十一年了。”他顿了顿，“够还了。”
何雨水低头看著茶杯，没让眼泪掉下来。
五天后，傻柱走出北京站。
他站在广场中央，四周人潮汹涌，喇叭里一遍遍播著接站通知，行李拖车从他身边轧轧驶过。
他拎著那只补丁摞补丁的帆布包，在原地站了很久。
六月的阳光刺眼。
他眯起眼睛，看著远处新建的高楼、川流的小轿车、穿著鲜艷裙子的年轻女人。
这不是他离开时的四九城。
也不是他记忆里的四九城。
他低下头，迈开步子。
锣鼓巷还是那条锣鼓巷，树高了，路平了，墙也新刷过。
他一步一步走得很慢，帆布包在手里越攥越紧。
九十五號院。
门楣上掛著“周公馆”的匾，黑底金字，沉甸甸压在那儿。
傻柱站在门口，仰头看了很久，也想了很多。
现在的四九城，他只有一个何雨水。
那是他妹妹。
是他二十一年没见的亲妹妹。
傻柱抬起手，指节叩在门环上。
铜环撞在兽头嘴里，发出沉沉的声响。
门开了一条缝。
露出半张年轻的脸。
“找谁？”
傻柱张了张嘴。
“……周瑾，周先生。约好的。”
那人上下打量了他一眼，没有多余的表情，侧身让他进去。
傻柱跨过那道门槛。
院里还是老格局——垂花门、抄手游廊、中院那棵老槐树。可一切又不一样了。
廊柱新漆过，青砖缝勾得齐整，窗欞上嵌著透亮的玻璃。
他从前住过的西厢，窗下是一排他叫不出名字的细竹。
他站在中院，像一滴掉进清水里的油。
一个穿中山装的中年人从正堂迎出来，客气地点头。
“何先生，周先生正在会客，请您在偏厅稍候。”
何先生。
傻柱怔了一下。
他跟著那人穿过游廊，脚下的青砖一块一块，数不清走了多少步。
他忽然低下头，看了一眼自己那双磨破了边、沾著泥点的解放鞋。
和这院子，哪哪儿都不搭。
他下意识把脚往后缩了缩，缩进廊柱的阴影里。
“何先生？”
中年人回头，目光平静。
傻柱抬起头，跟上他的脚步。
偏厅不大，陈设也简单。
一张八仙桌，两把太师椅，墙角立著个青花瓷墩，里面插著几卷画轴。
傻柱坐在太师椅边沿上，只敢挨著半寸。
他把帆布包放在脚边，双手规规矩矩搭在膝上，腰板挺得笔直。
茶端上来，青花盖碗，汤色清亮。
傻柱双手捧著，没敢喝。
他只是捧著，像捧著什么怕摔了的物件。
窗外的老槐树沙沙响，日影从窗欞漏进来，在地上画出斜斜的格子。
他盯著那些格子，一格一格数过去。
等了很久。
脚步声从游廊那头传来。
傻柱放下茶碗，站起来。
周瑾跨进门槛。
二十一年了。
两个人隔著八仙桌对视。
一个西装挺括，鬢边几缕白髮，眼神平静得像深潭。
一个囚衣换成了灰布衫，瘦得颧骨突出，脊背却绷得笔直。
周瑾先开口。
“坐。”
傻柱没动。
他站在那里，嘴唇动了动，喉咙像被什么堵住了。
半晌，他低下头。
“……雨水呢？”
“在来的路上。”
傻柱点点头。
他又站了一会儿，才慢慢坐回去。
这次他坐实了那把太师椅。
没人跟他提，他也没心思打听。
1988年，他四十四岁。
这几年来，瑾航的船下了二十艘，远洋航线铺到地中海；
瑾芯的光刻机啃下九道难关，良率追上了国际主流五年前的水平；
深圳盐田港一期开港那天，他站在码头上，看著瑾雨旗第一次在自家港口升起。
他还投了重庆、西安、武汉、成都。
长江上游的货柜码头，关中平原的电子代工厂，九省通衢的汽车零部件基地，天府之国的食品加工园。
四座城市，六个工业园，八万多个工作岗位。
汉斯退休前问过他：周生，您这辈子还想做什么？
周瑾想了很久。
“再干二十年。”他说，“把周衍扶上马，送一程。”
汉斯回德国那天，周瑾去机场送他。
七十岁的老工程师握著他的手，说了句德语。
翻译没翻，周瑾也没问。
他猜是“后会有期”。
现在周衍十九岁，港大经济系大二年级。
暑假在瑾驰汽车实习，从生產线跟单做起，没人知道他是老板的儿子。
周既明和周未晞念高中，龙凤胎，一个想读法律，一个想学財会。
何大清早就不管店里的事了。
老头七十多了，腿脚还利索，就是记性差了。
去年带陈姨去桂林，爬到半山腰忽然想不起酒店名字，在凉亭坐了一个钟头，最后还是陈姨去前台查的订单。
周瑾给他请了保姆，配了司机，由著他满世界跑。
老头每回旅游回来，都要把照片洗出来，挨个发给孩子们。
周既明说外公发的照片十张有九张糊的，周未晞说糊了才好，糊了显年轻。
何大清听了，得意得很。
刘光福那边，在得知他爹的下场后，就想明白了。
爹没了，妈跟著大哥，大哥靠不住，四九城回不去，索性在插队的地方扎了根。
他娶了村里姑娘，生了两个娃，分了三亩坡地，种玉米和土豆。
日子虽然清贫，但是却让人感到踏实。
1989年夏，周瑾接到一通电话。
北大荒那边来的，说何雨柱服刑二十一年，因表现良好获减刑，將於本月中旬提前释放。
周瑾放下电话，在窗前站了很久。
何雨水端茶进来，看见他的背影，没出声。
“……什么事？”她轻声问。
“北大荒那边的电话，说你哥表现好，提前释放，估计这个月底就能回来。”。
何雨水把茶放在桌上，没有立刻说话。
二十一年了。
她最后一次见傻柱，是1964年，傻柱在火车站將要被送到北大荒的那天。
“我让人安排一下。”周瑾转过身，“房子、工作、户口，都得办。”
何雨水看著他。
“你不怪他了？”
周瑾沉默了一会儿。
“怪。”他说，“早年间是真恨。恨他当年对你起过心思，恨他不知好歹，恨他——”
他没说完。
“但二十一年了。”他顿了顿，“够还了。”
何雨水低头看著茶杯，没让眼泪掉下来。
五天后，傻柱走出北京站。
他站在广场中央，四周人潮汹涌，喇叭里一遍遍播著接站通知，行李拖车从他身边轧轧驶过。
他拎著那只补丁摞补丁的帆布包，在原地站了很久。
六月的阳光刺眼。
他眯起眼睛，看著远处新建的高楼、川流的小轿车、穿著鲜艷裙子的年轻女人。
这不是他离开时的四九城。
也不是他记忆里的四九城。
他低下头，迈开步子。
锣鼓巷还是那条锣鼓巷，树高了，路平了，墙也新刷过。
他一步一步走得很慢，帆布包在手里越攥越紧。
九十五號院。
门楣上掛著“周公馆”的匾，黑底金字，沉甸甸压在那儿。
傻柱站在门口，仰头看了很久，也想了很多。
现在的四九城，他只有一个何雨水。
那是他妹妹。
是他二十一年没见的亲妹妹。
傻柱抬起手，指节叩在门环上。
铜环撞在兽头嘴里，发出沉沉的声响。
门开了一条缝。
露出半张年轻的脸。
“找谁？”
傻柱张了张嘴。
“……周瑾，周先生。约好的。”
那人上下打量了他一眼，没有多余的表情，侧身让他进去。
傻柱跨过那道门槛。
院里还是老格局——垂花门、抄手游廊、中院那棵老槐树。可一切又不一样了。
廊柱新漆过，青砖缝勾得齐整，窗欞上嵌著透亮的玻璃。
他从前住过的西厢，窗下是一排他叫不出名字的细竹。
他站在中院，像一滴掉进清水里的油。
一个穿中山装的中年人从正堂迎出来，客气地点头。
“何先生，周先生正在会客，请您在偏厅稍候。”
何先生。
傻柱怔了一下。
他跟著那人穿过游廊，脚下的青砖一块一块，数不清走了多少步。
他忽然低下头，看了一眼自己那双磨破了边、沾著泥点的解放鞋。
和这院子，哪哪儿都不搭。
他下意识把脚往后缩了缩，缩进廊柱的阴影里。
“何先生？”
中年人回头，目光平静。
傻柱抬起头，跟上他的脚步。
偏厅不大，陈设也简单。
一张八仙桌，两把太师椅，墙角立著个青花瓷墩，里面插著几卷画轴。
傻柱坐在太师椅边沿上，只敢挨著半寸。
他把帆布包放在脚边，双手规规矩矩搭在膝上，腰板挺得笔直。
茶端上来，青花盖碗，汤色清亮。
傻柱双手捧著，没敢喝。
他只是捧著，像捧著什么怕摔了的物件。
窗外的老槐树沙沙响，日影从窗欞漏进来，在地上画出斜斜的格子。
他盯著那些格子，一格一格数过去。
等了很久。
脚步声从游廊那头传来。
傻柱放下茶碗，站起来。
周瑾跨进门槛。
二十一年了。
两个人隔著八仙桌对视。
一个西装挺括，鬢边几缕白髮，眼神平静得像深潭。
一个囚衣换成了灰布衫，瘦得颧骨突出，脊背却绷得笔直。
周瑾先开口。
“坐。”
傻柱没动。
他站在那里，嘴唇动了动，喉咙像被什么堵住了。
半晌，他低下头。
“……雨水呢？”
“在来的路上。”
傻柱点点头。
他又站了一会儿，才慢慢坐回去。
这次他坐实了那把太师椅。